Carta para mi y mis semejantes.

-                          

               - Quiero hacerte el amor

-                 - ¿pero cómo vas a hacerme el amor si no me amas?

     Una pausa en un momento que no merece pausas, la cumbre de la pausa, el punto de quiebre, el centro dramático. Hay silencio de muerto en un segundo porque no se dice ese tipo de cosas mientras se fluye, no se dice nada en general si se fluye.  Después de dejarte sigo pensando en el sentido de ese breve diálogo desesperado y creo que es correcto procurar dejarlo claro; (al menos desde mi perspectiva) se puede hacer el amor con alguien que no se ama en el sentido formal del amor -el amor romántico de la pareja perfecta- sin los pretextos y pretensiones de un par que ha logrado un cierto equilibrio temporal en el cual dice comprenderse, compartir la vibración, el aura, el espíritu,  esa breve  idea del amor eterno.  Una feliz pareja  occidental, no.  

     Pienso y siento otra cosa, del amor y de la vida...

     

      Por ejemplo:  Se puede hacer el amor con alguien que se ha conocido apenas hace unas horas… hacer el amor es una manera de amarse que no tiene que ver con conocerse y apegarse, en ese sentido tener sexo es una expresión burda que no alcanza a describir la belleza del acto amoroso, no se trata de lo mismo. Tener sexo es algo que se puede hacer en soledad y con la brevedad del colibrí que ha libado esta flor y va por la siguiente. Las hormonas, el código genético, ¿te has fijado que además de mi cuerpo hay un espíritu, un loco, una voz? Detente en ellos también. Hacer el amor es un compromiso ético y estético con el cuerpo y el placer,  la belleza, con el éxtasis, la vida y la muerte, no puede pasar por el simple hecho de la penetración o la eyaculación, implica un diálogo profundo de los sentidos puestos en su máximo nivel de atención, toda la energía explosivamente dedicada a la sutileza y una progresión de pulsos que solo pueden darse bajo el principio de la reciprocidad, la armonía y ¡la paz!,  hacer el amor puede ser un encuentro mágico entre desconocidos, así como se puede tener sexo con alguien que se conoce desde hace ya muchos años, se puede tener sexo con alguien que se ama aunque este sea ciertamente un acto despreciable, un desperdicio, un síntoma.

Hacer el amor no es estrictamente un acto sexual o no tiene implicaciones sexuales, pero si tiene sensualidad, se puede hacer el amor con una conversación dulce o en contextos decididamente románticos, se puede hacer el amor secretamente en conjuros silenciosos y a la distancia, así como se puede amar lo imposible. Tener sexo sin embargo tiene un carácter soso y deprimente, es una búsqueda característica de las gentes de peor gusto, gentes burdas sin el menor sentido de la sutileza y la dignidad de los cuerpos. Se puede hacer el amor al agua, al fuego, al cielo, fuerzas que en principio no guardan ningún nivel de confianza y respeto hacia el amante y con las cuales el sexo es una absoluta utopía. Existen testimonios en la historia, recuerda a Walt Whitman, a Jim Morrison o a Buda. No puedo decir que soy ellos, pero siento que ardemos en la misma hoguera, la hoguera que desprecias por el miedo que han sembrado en tu vida y que además orienta gran parte de tus actos, el miedo que te mantiene en conflicto con todas tus decisiones, el miedo que te ha negado la posibilidad de hacer el amor con el cosmos atándote al mundo de la razón instrumental y al cual le has dado el poder.

No temas, en muchos sentidos estás en “lo correcto” aunque eso, no signifique necesariamente que serás feliz o que alguien a tu alrededor lo sea. Pero si, finalmente debe quedar claro que cuando digo “quiero hacerte el amor” te propongo que me hagas el tuyo, que nos pongamos de acuerdo en sentir la vida, todo nuestro poder y nuestra fragilidad, que disfrutemos la oportunidad, el regalo del presente, de tus aromas y los míos, de nuestra perfección y nuestras repulsiones, lo demás son costumbres de libre adherencia, a las cuales me rehuso.

Imagen: Untitled by Joep Hommerson, @ http://beinart.org/artists/joep-hommerson/gallery/paintings/#

Editorial Fantasma: Memorial de un canto en primavera.

Quedó atras el campo. Narrar la historia sobre un viaje siempre es como describir una lágrima, se anuncia y se evoca pero nuca se prueba la sal, nunca el brillo y el alma. Entonces uno siempre está perdido en el limbo que a veces puede leerse como el paraiso, sin llegar a un suspiro de la inmensidad de cada segundo.

Orfeo viajó al inframundo para traer de regreso a su amada, la música fue su fuerza, el silencio su trampa y la sombra su derrota, que canciones tristes debió cantar para conmover la tradición de lo insondable, ¿qué habría hecho Orfeo si en lugar del inframundo su bienamada Eurídice hubiese caido en el eterno resplandor? cómo caminar desde la tierra al paraiso, cómo conmover a la absoluta sobervia de los cielos, qué música podría vencer la poderosa ambientación del supremo misterio? cantaría Let it Be?

Las naditaciones son invitaciones a perderse de la desesperanza que recorre las ciudades y los campos, la angustia de los claustrofóbicos y las agorafóbicas, la gentileza del hermetismo y el absurdo modelaje cotidiano, vale la pena escurrirse del tiempo y la razón, vivir en la vacuidad de un momento que va a ninguna parte, nadite y seremos dos, una fuerza considerable si se tiene en cuenta que tres son multitud.

Entonces yo vengo del paraiso donde antes de salir, justo a un segundo de comenzar la inevitable caída, la mujer exclamó mi nombre y el expulsado he sido yo y la música ha caido conmigo. Orfeo se rie de mi. La musa me mira inocentemente y me espera, entonces tendré que vivir en la luz cuando he presentido tender a la sombra, temo por nosotros, por mí. ¿A dónde iré? Anhelo...

Strolling Down The Highway

Tomar la bicicleta, taladrarse la mente en un folk del Nick Drake y estar listo.

De regreso a esta otra burbuja, sin mediaciones, de regreso al testimonio que siempre queda pobre ante lo vivido, todo un libro sensorial en cada segundo. La medicina de recordar y el olvido medicinal son las vertientes de esta página. Hace unos días decidí escribir un libro que se llame "La Filosofía de los Simios" que narra la historia de un hombre que regresa a su origen mítico y plantea desde el salvaje pasado su visionaria historia sobre los simios distanciados en el tiempo, el espacio, la técnica y la espiritualidad. Algo así como un llamado simiesco del pasado al pasado, de su carne a su memoria y viseverza.

Como los libros son básicamente compendios de mentiras, he cambiado de opinión y decidí paginar algunas pocas ficciones para mi eterna memoria, y para quien se entregue a mis ofrendas.

La primera parte del libro recordaría algunas nociones de "la totalidad", comentando cómo nuestro ego, el de los distanciados, nos arrebata de una totalidad cósmica que es magia en cada átomo, esa unidad que se deja recordar y cuyo recuerdo es bellisimo, demasiado bello para ser narrado - paradójicamente.

Tenderse en la hierba.

¿Ha notado usted cómo en el campo al tenderse en silencio comienza a notar los pormenores de su existencia y las existencias? ¿ha notado cómo comienza a recordar? ¿Ha pensado en los pájaros?, ¡¿los recuerda?!

Imagine que está en una pradera, tan bella como nunca ha imaginado, imagine que ha puesto su mirada en la cima de un árbol que se mece suavemente junto a una quebrada que usted escucha pero no ve. Depronto en medio del lento movimiento del viejo, usted ha descubierto un colibrí de larga cola, muy pequeño a la distancia, lo ve como si estuviese inmóvil ante el árbol, note que parece inmovil aunque su corazón está a punto de estallar y sus alitas al borde de atomizarse!, Imagine que ese pajarito que usted ve ahí, un poco lejos, un otro que pasea, imagine que es más o menos una parte de usted que ha decidido abstraerse para hacerse notar y saludar a todas sus otras partes, permitirle al resto emocionarse y conmoverse y recordar la grandeza de existir y soñar en transmigraciones, libaciones, mecimientos... ¿no siente miedo? Piense ahora que el pajarito es usted y ve algo, un ser tendido en la pradera a la distancia, y sabe que son lo mismo y no se pregunta si debería temer, es algo que también sabe.

El simio se separó del equilibrio y brotó el miedo, entonces cuando ya estaba viejo lo notó y comenzó a narrar el futuro porque el vino primero lo que dice que probablemente sabe más. En fin, será un libro tal como cualquiera lo figure, yo voy a comprar una fruna de mandarina, luego posiblemente vaya a contorsionarme o quizás monte mi bicicleta...

Rodar en bici, ¿ha montado bicicleta?



Imagen: Virgo Paraiso - 2 en: http://beinart.org/artists/virgo-paraiso/gallery/paintings/#

Paseo entre un almuerzo en derrota y una despedida triunfante.

Se espera que al regresar las cosas funcionen mucho mejor, se espera que el tiempo sea sutil y dócil, amoroso, obediente incluso. Que tontos resultamos todos los hombres a veces, cuando se trata de alimentarnos. Alguna vez leí que los tres grandes pulsos que orientan la vida de los hombres son el hambre, el amor y el miedo. Un almuerzo por ejemplo responde al pulso del hambre, cuando es especial se carga de amor por otro y se le dedica al mismo tiempo proteínas y devoción, cocción, crudeza, aderezos y amor al punto que uno considere justo para despertar en el destinatario la satisfacción y a su vez, nuevo aliento para los segundos que siguen. Se espera que el mundo responda, que la búsqueda llegue a feliz término.
El amor, es una encrucijada parece, se ve por todas partes así, la plenitud, la generosidad, la entrega, la privación, el egoísmo, la pasión, la transparencia y el crimen pasional, la respuesta correcta y la respuesta errónea, el esfuerzo por poderles comprender con justicia, la rabia por no tener la suficiente dosis de amor para ser justos. La justicia es una respuesta al miedo, cuando no queremos recibir daño apelamos a la justicia aunque signifique olvidar el daño al otro y así, es una cadena que también merece y refresca el hambre, el miedo y el amor, circulos viciosos, pulsos vitales de la razón, su ruina al mismo tiempo.

Ella llega y se va, y cuando no estoy me espera me llama, se entristece pero dice que su tristeza no tiene que significar en general, si no la comparto no sirve en mi, solo es en ella y al invitarme a pensar en esto me entristece y luego viene la ira y luego recuerdo que eso no sirve y todo se va, en el mismo bus que ella y vengo y recuerdo sus besos, su sonrisa y sus reproches y no sé que es lo que más hace en mi, no se lo que es más fuerte en ella y pido que el tiempo sea docil, sutil, fuerte.

Siempre hay hambre, lo que dice que siempre habrá algo que sepa saciarla, saber buscar o esperar y ser digno de no necesitar buscar. Ser justo para que la vida muestre justicia.

O finalmente todo se anula y volvemos a la nada y los demás siguen caminando en círculos, recordando lo que han de olvidar al día siguiente y así, hasta que el último hombre se canse y muera.

O revelarse y vivir en el silencio eterno y no cargar en la mirada ningún gesto, ninguna pesadilla en los labios, ninguna caricia en las palabras, cesar de escuchar, zentrarse, como piedra a ver qué les hace más felices, zainete o butoh, hipperrealismo o carnicería, o una licuadora a plena marcha, un colibrí que se detiene para verse morir, inspirado el en su acto poético sin auditorio, condolencia del viento, lagrima del tiempo, nada porque lo que existe existe si reconocemos que existe, porque así somos de tontos.

¿Y el amor eterno? una pregunta eterna.

Imagen: "Un minuto mas" de Víctor Mahana Nassar en http://beinart.org/artists/victor-mahana-nassar/gallery/paintings/

Un requiem por esa mariposa que pudo devorarte.

Sabrás. En el mundo hay miles de versiones de ti, tontas ideas y estudios sobre tus costumbres para un oleo surrealista; hablan, se mueven, huelen y tienen orejas como tu, ojeras, y también se les aplica diminutivos y se juntan, igual que tu, con idiotas que producen vómito a la primera palabra, o no, y te resistes, se resisten, aunque el impulso sea sistemáticamente más violento.

Son francesas, rusas, argentinas...

...Argentina es una fábrica de muñecas, pájaros y rocanroll, de allá recibimos rumores y buenas ideas, presiento que algunas de las mejores ideas nacen allá pero nunca nadie tiene tiempo, forma de escribirlas o algo y se pierden, se han perdido, se perdieron las mejores ideas y ahora permanecen en un limbo que no visitaré, ni tu, porque nadie es capaz de escribir con fuego en su corazón o su alma...

Entonces crees que cuando otro idiota, uno que apenas produce una leve náusea, te confiesa que ha descubierto que eres una nube, vino, viento, sombra de pradera soñada, púrpura -como todas las cosas que valen la pena en el universo- crees tu, sospechas, ingenua como eres, ¡afirmas! que comparten una gran verdad, una verdad que te pertenece, un brillo auténtico que nadie puede arrebatarte, ¡ni la lluvia!. Y en efecto, probablemente este conjuro pueda realizarse en alguna esquina del cosmos, en la tercera capa de Potala, donde inevitablemente alguien sembrará la dicha de la duda, que en su momento será cosechada...

Mi corazón.

Mi corazón está poblado de gritos y música ritual, es dos líneas de humo que brotan de la hoguera de mis recuerdos, inquisidores, deshechos que se van, se van, que se queman en un fuego que torpemente me limpia y yo con miserias alimento de cuando en vez para que un día no quede nada, con paciencia porque siempre se anticipa una tormenta...

Ojalá supiera yo lo que tu defines:

tus líneas

el fuego

la peste

el color de los ojos de las brumas que te despiertan

curiosidad y secretos que te di

el sol que te contempla en la mañana mientras baboseas mi deseo

el olor de las penas que alambran tu corazón para que no se salgan las vacas

las vacas y su séquito de moscas, misteriosas, astutas...

No me gusta encontrarte en quien por definición no eres tu, no me gusta aprender sobre ti con frías maestras que no te conocen y por lo tanto en esta tarea carecen de método, dulzura, pericia, en fin, tus vicios. Yo necesito que me enseñes tu, de una manera tan impecable que pueda encontrar la felicidad pensando en el grado próximo, que podamos despreciarnos cuando se descubra lo ignorado, cuando se sepa que fuimos esclavos de pobres argumentos, tan pobres, de la poca vergüenza al insinuar que no hay más que lo que se ve del iceberg, cuando ya no se pueda con tantas llagas, a la usanza de cualquieras...

todo lo que no puedo describir ahora estando en un lugar tan perfecto... tan repleto de...

Cuando nos dirigimos al fango de la humillación aquí donde te pienso se musita: "perdonarás", y es una solicitud más que una sentencia, aunque la intención se incline hacia la izquierda.

Tu me dirás que es lindo y que no hay razones,
Pero un día lo sentirás profundamente
si es que existe la justicia.

que en plenitud exista la justicia implica que un día tendrás que pedir perdón y considerará, quien tenga en sus manos el privilegio - y tan generoso como tu- que asiste a un lindo evento que carece de raíces vergonzantes...

Ah! El romance, la diplomacia y el aroma del caviar...

Entonces:

Perdóname de noche y hagamos el amor siete veces,
que todo se escriba con fuego en todas partes,
que no quepa duda entre las marcas de nuestro fuego...

Perdóname y que sea un carnaval!
vamos a derramar alguna dicha siniestra, flotando por todas partes
¡que se rompan los tambores y estallen las flautas!
que sea en Putumayo
que los Taitas y las Mámas se pongan sus mejores colores
que preparen mote durante dos noches y siete mil litros de chicha
que maten una res y un gallo en performancias bizarras
como te gusta
como lo esperas cada día

que caigan todos embriagados como flores
de ambos lados de la calle
y que la calle sea de honor y que el honor sea nuestro...

y al final de la calle un río de agua tibia y púrpura para consumar el acto del perdón, cualquiera que sea.

Lo importante nena es vivir cada cosa como si fuera la primera vez, todo, como la primera vez, que haya siempre curiosidad y malicia y miedo y felicidad, como si fuera la última vez, el último parpadeo, el último suspiro, el último grito, el último perdón, la primera muerte...

Hay una mariposa...

De las mariposas, tampoco se sabe, yo no he sabido que hayan logrado devorar nada, son seres de sutileza que a lo sumo le sueltan caricias con esa lengua espiral a eso que les colma el hambre, -una versión sobre tu miel y el humo de mi corazón, pero al contrario- son silenciosas, cautas, podrían entonces cazar con talento pero están determinadas a morir bajo el sol después de algún corto o largo vuelo o un pulso kármico relacionado con una mano, una gota, una rama, una alimaña, un viento, una lupa, una mariposa, un juguete cósmico, cualquier cosa enemiga.

Como esos chirretes que te gustan tanto, los que se chupan toda la miel de los días en circunstancias estéticamente diversas, sumo para tu morbo, con esas moscas siempre tan cerca...

Pero
Sorprendete!

hay-una-mariposa-que-puede-devorarte
la huelo, conozco, se extingue...

...ha muerto
es dos líneas y una peste
ceniza.

.Y ya, queda enlutada su fauna,
sorda queda, azul, que no te escuche,
ciego el recuerdo, la reencarnación castrada,

¡que sea un conjuro!

que tu rostro sea la esquina esa poblada de moscas

que la noche y esto sean uno, compasivamente

y sus ojos el testimonio

brillitos en el limbo que nadie merecerá visitar

el pulso de mis fauces fugaces

la venganza.

Amén.

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Imagen: Untitled de Pamela Wilson, en: http://beinart.org/artists/pamela-wilson/gallery/paintings/#

Flux

...siguiendo las limitaciones de la materia...

En soledad A VECES parece que el sentido de las cosas empieza a revelarse...

Mientras estás tan vibrante por tantas impresiones e influencias comunes... el paisaje se desdibuja, mientras la idea del ser está coartada y distraída.

Querida madre, si supieras que el cielo es más azul de lo que tu calculas y también la luna es más grande...

He pensado que el mundo es demasiado grande para tener una la pretensión de realizar por lo menos un pequeño sueño, un sueño... un sueño es la expresión más ridícula de la inutilidad del hombre, a quien se le ocurre ponerse a soñar mientras se puede vivir plenamente al margen de toda ficción, salvo la creadora... todo es tan inmenso, hay tanta luz y tanto ignorado, si solo te detuvieras en ti madre, en lo que hay adentro tuyo y la magia de tu niñez, el calor que te hizo sonreir en esa foto que tanto me gusta, la que te tomaste en traje de baño junto a ese hombre barbado del que nunca hablas, cuando eras una joven coqueta junto al río que te vio crecer y a veces te susurra locuras...

Tanto que nos ignoramos y decimos amarnos tanto.

Tanto que decimos amar esta tierra y la especie y el cosmos... y todo lo ignoramos y olvidamos todo porque hay que sobrevivir. Sobrevivir y soñar, las dos expresiones más básicas e imbéciles del hombre.

A mi madre le debo la vida.

Para la vida me falta piel.

A la vida le debo la muerte.

Para la muerte me sobra tiempo.

A la muerte le comento barbaridades y nos vamos haciendo cada vez más amigos.

Perfectos círculos atravesando el cielo, la felicidad es azul y es de arena, mi sonrisa es cuando mi alma se conmueve porque somos tontos y frágiles, el color, tantos que son, vienen y están en una sola luz contenidos, y nosotros no nacemos ni morimos, "solo nos transformamos"... en la nada apacible que nos precede y nos espera.

Hermana, deja tu disgusto, vivir es tan bello y tan asqueroso que no merece la pena tomar partido, hay que caminar por la línea, en la cuerda floja, algo habrá de hacernos caer lo necesariamente profundo para no tener ni siquiera forma de arrepentirnos. Vive nomás, vive tranquila todo llega al mismo lugar, no seamos ilusos.

Pequeño genio: Que hay luz, la hay, un sólo espíritu, el brillo único, puedes estar con el o no, el decidirá, tu se un buen títere.

HOMBRE: pierde tu tiempo sobreviviendo tarde o temprano esa batalla perderás, SUEÑA: de lo soñado acaso lograrás una brisa y si alguna vez cumples un sueño es porque fuiste un materialista más de la recua, PIENSA, no dejes de pensar, piensa en el pasado y angustiate, piensa en el futuro y angustiate, todo te olvidará porque ya te has olvidado de vivir.

Imagen: Laurie Lipton en: http://beinart.org/artists/laurie-lipton/gallery/drawings/