Dentro mío todas las bestias
la soledad en masa les hace crepitar como abejas bajo fuego
por lo habitual caminan y guardan silencio y se fracturan.
Por una perversa piedad llegan siempre al lugar de las cosas
toman de ahí pertrechos de arte y se dedican a fabricar mis fantasías, recuerdos falsos y otras vaguedades. Pobres seres. Sin esperanza canalizan pulsos marionetados de algo que desconocemos.
No se han visto.
No conocen el color de su sangre, su viscosidad, aun no son el pigmento y las aceites del otro, talvés porque están condenados.
Quizá un día se encuentren transformándose entre si de lo que son a cuadros de lo que fueron, nadie asistirá a su polvorienta galería.
La muerte me disolverá en gris y mis bestias contemplarán aterradas el tamaño de su ingenuidad.
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Imagen: Original Sin, Escultura por Kris Kuski en: http://beinart.org/artists/kris-kuksi/
