Sabrás. En el mundo hay miles de versiones de ti, tontas ideas y estudios sobre tus costumbres para un oleo surrealista; hablan, se mueven, huelen y tienen orejas como tu, ojeras, y también se les aplica diminutivos y se juntan, igual que tu, con idiotas que producen vómito a la primera palabra, o no, y te resistes, se resisten, aunque el impulso sea sistemáticamente más violento.
Son francesas, rusas, argentinas...
...Argentina es una fábrica de muñecas, pájaros y rocanroll, de allá recibimos rumores y buenas ideas, presiento que algunas de las mejores ideas nacen allá pero nunca nadie tiene tiempo, forma de escribirlas o algo y se pierden, se han perdido, se perdieron las mejores ideas y ahora permanecen en un limbo que no visitaré, ni tu, porque nadie es capaz de escribir con fuego en su corazón o su alma...
Entonces crees que cuando otro idiota, uno que apenas produce una leve náusea, te confiesa que ha descubierto que eres una nube, vino, viento, sombra de pradera soñada, púrpura -como todas las cosas que valen la pena en el universo- crees tu, sospechas, ingenua como eres, ¡afirmas! que comparten una gran verdad, una verdad que te pertenece, un brillo auténtico que nadie puede arrebatarte, ¡ni la lluvia!. Y en efecto, probablemente este conjuro pueda realizarse en alguna esquina del cosmos, en la tercera capa de Potala, donde inevitablemente alguien sembrará la dicha de la duda, que en su momento será cosechada...
Mi corazón.
Mi corazón está poblado de gritos y música ritual, es dos líneas de humo que brotan de la hoguera de mis recuerdos, inquisidores, deshechos que se van, se van, que se queman en un fuego que torpemente me limpia y yo con miserias alimento de cuando en vez para que un día no quede nada, con paciencia porque siempre se anticipa una tormenta...
Ojalá supiera yo lo que tu defines:
tus líneas
el fuego
la peste
curiosidad y secretos que te di
el sol que te contempla en la mañana mientras baboseas mi deseo
el olor de las penas que alambran tu corazón para que no se salgan las vacas
las vacas y su séquito de moscas, misteriosas, astutas...
No me gusta encontrarte en quien por definición no eres tu, no me gusta aprender sobre ti con frías maestras que no te conocen y por lo tanto en esta tarea carecen de método, dulzura, pericia, en fin, tus vicios. Yo necesito que me enseñes tu, de una manera tan impecable que pueda encontrar la felicidad pensando en el grado próximo, que podamos despreciarnos cuando se descubra lo ignorado, cuando se sepa que fuimos esclavos de pobres argumentos, tan pobres, de la poca vergüenza al insinuar que no hay más que lo que se ve del iceberg, cuando ya no se pueda con tantas llagas, a la usanza de cualquieras...
Cuando nos dirigimos al fango de la humillación aquí donde te pienso se musita: "perdonarás", y es una solicitud más que una sentencia, aunque la intención se incline hacia la izquierda.
Tu me dirás que es lindo y que no hay razones,
Pero un día lo sentirás profundamente
si es que existe la justicia.
que en plenitud exista la justicia implica que un día tendrás que pedir perdón y considerará, quien tenga en sus manos el privilegio - y tan generoso como tu- que asiste a un lindo evento que carece de raíces vergonzantes...
Ah! El romance, la diplomacia y el aroma del caviar...
Entonces:
Perdóname de noche y hagamos el amor siete veces,
que todo se escriba con fuego en todas partes,
que no quepa duda entre las marcas de nuestro fuego...
Perdóname y que sea un carnaval!
vamos a derramar alguna dicha siniestra, flotando por todas partes
¡que se rompan los tambores y estallen las flautas!
que sea en Putumayo
que los Taitas y las Mámas se pongan sus mejores colores
que preparen mote durante dos noches y siete mil litros de chicha
que maten una res y un gallo en performancias bizarras
como te gusta
como lo esperas cada día
que caigan todos embriagados como flores
de ambos lados de la calle
y que la calle sea de honor y que el honor sea nuestro...
y al final de la calle un río de agua tibia y púrpura para consumar el acto del perdón, cualquiera que sea.
Lo importante nena es vivir cada cosa como si fuera la primera vez, todo, como la primera vez, que haya siempre curiosidad y malicia y miedo y felicidad, como si fuera la última vez, el último parpadeo, el último suspiro, el último grito, el último perdón, la primera muerte...
Hay una mariposa...
De las mariposas, tampoco se sabe, yo no he sabido que hayan logrado devorar nada, son seres de sutileza que a lo sumo le sueltan caricias con esa lengua espiral a eso que les colma el hambre, -una versión sobre tu miel y el humo de mi corazón, pero al contrario- son silenciosas, cautas, podrían entonces cazar con talento pero están determinadas a morir bajo el sol después de algún corto o largo vuelo o un pulso kármico relacionado con una mano, una gota, una rama, una alimaña, un viento, una lupa, una mariposa, un juguete cósmico, cualquier cosa enemiga.
Como esos chirretes que te gustan tanto, los que se chupan toda la miel de los días en circunstancias estéticamente diversas, sumo para tu morbo, con esas moscas siempre tan cerca...
Pero
Sorprendete!
hay-una-mariposa-que-puede-devorarte
la huelo, conozco, se extingue...
...ha muerto
es dos líneas y una peste
ceniza.
.Y ya, queda enlutada su fauna,
sorda queda, azul, que no te escuche,
ciego el recuerdo, la reencarnación castrada,
¡que sea un conjuro!
la huelo, conozco, se extingue...
...ha muerto
es dos líneas y una peste
ceniza.
.Y ya, queda enlutada su fauna,
sorda queda, azul, que no te escuche,
ciego el recuerdo, la reencarnación castrada,
¡que sea un conjuro!
que tu rostro sea la esquina esa poblada de moscas
que la noche y esto sean uno, compasivamente
y sus ojos el testimonio
brillitos en el limbo que nadie merecerá visitar
el pulso de mis fauces fugaces
la venganza.
Amén.
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Imagen: Untitled de Pamela Wilson, en: http://beinart.org/artists/pamela-wilson/gallery/paintings/#