Otra versión de Nosotros en mi Cama

Ahora que el tiempo, las palabras y el silencio nos han hecho tan malos
ahora que el frío me carcome el humo azul del pecho
mientras afuera hay embriagueces
y festejos emanados de un espejo mentiroso...

Esta noche, previa a otro silencio.

Nos veo en mi cama enfurecidos
deshaciendonos del pasado y el futuro, del mundo...

Nos escucho gimiendo y sangrando
como si nadie pudiera vernos, como si esa muchedumbre que nos sospecha, nos huele, nos imagina, nos ama, nos envidia, nos desea, nos odia, nos conoce, nos desconoce, nos deja ir...

Como si supieran tanto, algo de nuestras muertes...

Yo te veo en mi cama y tu estas frente a mi, viendonos también, como si nadie... como pretendiendo que algo es impotante...

Algo saben.

¿que saben los que saben?

Como si fueran pocos, como si fueran mucho...

Ahora veo que estas conmigo viendonos desde el recuerdo, junto a la muchedumbre que nos carcome...

Hemos muerto ya
pero ahí estamos
felices en mi cama.

¿Quién podrá protejernos?

Angustia.

Cierro mis ojos, cubro el rostro con mis manos, llueve

la muerte se asoma por la ventana como en esa pintura con la dama de azul

y es como todos la ven.

...presiento que girará pronto.

Amor.

No somos transparentes.

Frio.

¿A dónde dirijo mis abrazos?

Soledad.

Stranger than paradise.

¡EL INVIERNO!

Angelita y yo, conversamos sobre el frío y las nubes y lo bien que viene un paraguas cuando el mundo se pone tan oscuro. Cuando hay en el mundo una guerra de paraguas.

Yo estoy bajo este pequeño escudo que es tuyo porque aquí te espero. Y tu estás ahí, parece que vienes, parece que ya no soportas la lluvia, pero giras y te pierdes en la niebla…

Sé que estás en alguna parte, te escucho y te presiento desde adentro… Te sigo, te escurres desde mis ojos y vuelves a ese lugar.

A veces creo que somos el otro viendo a su anterior, compadeciéndolo. Y me retiro al lugar en donde todo empezó para sacudirme el futuro.

Pero siempre estaremos en esos lugares, impávidos, asqueados, desesperados, far away, so close.

No me culpes de tu mala hierba, si no te gusta no la siembres

quítale la buena tierra, déjate crecer

si quieres vivir respira

si no quieres ahogarte no te arrojes al mar quédate en tu orilla y contempla la luz

navega sobre tus pies, no hay nada ahí que se pueda habitar con tan poca dignidad.

Si no quieres soñar despierta, a lo mejor nunca fué oscuro, quizá nunca hubo lluvia, el invierno no existe… Nunca hubo o habrá invierno

aunque esta sombrilla permanezca congelada.

Por Dante, El Nuevo.

El nacimiento de Dante... Sobre ese momento aún no hay certezas, a esta hora todos duermen y Dante encaja su pequeñisima cabecita en esa puerta que lo transportará a otro universo del que no podrá volver, a la pequeña e irreversible incertidumbre...

Hoy dibujamos su carita, varias formas de su cuerpo posible, de su alma, le pusimos voz y palabras nuevas, ¡asombrosas!. Comimos una cosa griega con berenjenas y pimientos. Especulamos sobre su suerte y su poder que ya sentimos. Imaginamos que somos dignos de estar ahí, de estar juntos y de vivir así, y las angustias se evaporaron. Cuánta vida.

Ojalá Dante permanezca totalmente despierto cuando lleguen las trampas, que permanezca vigilante y que sea una feliz vigilia, como la de su madre en su entereza... que tengan siempre bella música y libertad de volumen, colores, risa...

Esta tarde, en casa de Mario, Jazz y Dante, quisimos nacer en coro. Nacimos de nuevo algunos, yo... Nos regresaron a la idea de ese momento confuso, al calor y la plenitud, la pureza... ¿Qué nos ha hecho la vida?, ¿Qué le hicimos?... habitamos el cielo, el cielo nos habita, adios moscos bulliciosos, vayanse de mi techo...

Dante es así porque es amor, y desde ahora será más real y a la vez más abstracto para todos, ahora dejará de ser el pequeño misterio que se ocultaba feliz en el centro de Jazz y comenzará a alimentar su vida y la de todos de otras dulces maneras... Traerá preguntas, respuestas, de él y nuestras, traerá buenos deseos, como los que tuvimos un día... Nos quitará pequeñas manchas grises del entrecejo y nos dejará por algunos segundos permanecer flotando en el centro del cielo que habitará sus ojos mientras el así lo determine.

Así nacemos mutuamente Dante, te esperábamos y te damos la bienvenida.

Queen - Don't Stop Me Now
por tintinchezlespicaros

Mario habla, escribe y dibuja sobre el mundo y sus trampas.

Los Mayores hicieron la ciudad

La hicieron para aquellos que no volvieron y ahora son polvos del planeta


La hicieron para la guitarra de Echeverría

La hicieron con una cruz y una espada

para los ejércitos que volvieron después de la victoria

la hicieron con sudor, con años, con lagrimas


los mayores hicieron la ciudad (...)

La hicieron para aquellos que se admiran en espejos futuros

LA HICIERON PARA TI DESDICHADO
PORQUE EN LA TIERRA HAY UNA SOLA MUJER

Y ELLA NO TE QUIERE.

Carta a la Señora N

Señora N,

El viento de afuera hace que me sienta seguro estando aquí, mi cuerpo tiene frío pero lo pienso como una situación que caprichosamente puedo dejar. Sin embargo hay otros asuntos que me habitan como un viento de los últimos del verano, son flujos ininterrumpidos que limitan con la quietud. Me hace falta decirle muchas cosas que tal vez nunca sepa, que probablemente no le importen y que no cambiarán nada. Pero me hace falta decirle y voy a empezar.

De vez en cuando llega usted a mí como un dolor de nuca, como un grito en medio de un salón desolado. Pero la quiero. -Y- la quiero.

Quiero que sepa que como yo entiendo las cosas, lo único malo que hice con usted o en su contra, fue encontrarla una noche triste

y ver en su tristeza y la mía un par de gatos

y en la calle un techo

y en el techo la luna

y en el licor la noche

y en la noche su sonrisa

y en su sonrisa abrigo

y en la nada este recuerdo.

La quise, y la quiero. Esa es una evidencia torpe de su existencia y es también un recuerdo de mi existencia torpe, de esos momentos torpes que siempre son tristes.

No le hice daño. Nunca supe, nunca quise.

No le hice bien.

Pero la recuerdo en las comisuras de algunos días, en las curvas del tiempo, en las inflexiones del sol y las nubes -que la dibujan a veces-, la tengo fresca a usted y su miedo, a sus labios de secretos frágiles, al cielo púrpura que la cubre mientras despeina mi cabeza en uno de mis recuerdos inéditos, que espero me acompañe como Eurídise a Orfeo antes de llegar a la puerta, cuando haya que cambiar de infierno.

La recuerdo y la siento como un sueño del que me despertaron abruptamente, sin mi consentimiento y sin ninguna posibilidad efectiva de volver y tomarle la mano para imaginar cualquier cosa bonita en un lugar podrido, rodeados de cuanta barbaridad respira la gente y con las tristezas reptando para alcanzarnos, y que nada importe.

Se que es feliz.

Yo de mi vida no tengo quejas, me es dulce cada momento aunque no sepa interpretar cada signo, cada golpe. Camino y creo, habito la noche con amor, el día, el frío, el cielo, la acaricio siempre, le dedico algunos de mis mejores episodios -a veces- como a otras tantas personas. Fabrico nuevos techos, lunas, bebo, me abrigo en otros lugares y socializo con gatas en común, este es un techo corto. Y desde esta teja veo la luna y tengo frío y necesito decirle algo. No me culpe.

C.

Bob Dylan, detenido "por pasear sin rumbo"

EL PAÍS - Madrid - 16/08/2009



¿Que hacía Bob Dylan paseando por un pueblecito de Nueva Jersey? ¿Y por qué le detuvo la policía? Un joven oficial de 24 años arrestó hace 15 días en un barrio de Long Branch, Nueva Jersey, a la leyenda del rock Bob Dylan. Como si se tratara de la letra de una de sus canciones, el legendario músico se encontraba dando un paseo solitario bajo la lluvia por las calles de la localidad costera de Long Branch cuando la policía le detuvo.

Al parecer, por "pasear sin rumbo definido", publica el diario The Daily Mail. La apariencia del cantante alertó a los vecinos, que lo describieron como "un viejo desaliñado y sin afeitar". El cantante explicó a las autoridades que estaba dando una caminata y mirando casas que estuviesen a la venta. Dylan estaba cerca del edificio en el que el artista Bruce Springsteen compusó el material para su álbum Born to Run (1975), por lo que se especula que estaba buscando el edificio. En un principio, el policía Kristie Buble no reconoció a Dylan. "He visto fotos de Bob Dylan, pero la persona a la que detuve no se parecía en nada a él. Por eso le pregunté su nombre", afirma el oficial. En el pasado Dylan fue sorprendido cuando visitaba las casas donde pasaron su niñez el beatle John Lennon y Neil Young.

en:http://neonadaismo-victorbustamante.blogspot.com/

Nick Cave - Shoot Me Down

El verbo ser

Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene alas, no se sienta necesariamente a una mesa quitada en una terraza, de noche, a la orilla del mar. La desesperación es y no es el retorno de una serie de pequeños hechos como semillas que al caer la noche dejan un surco por otro. No es el musgo sobre una piedra o el vaso de beber. Es un barco plagado de nieve, si queréis, como los pájaros que mueren y su sangre no tiene el más mínimo espesor. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Una forma muy pequeña, delimitada por joyas de pelo. Es la desesperación. Un collar de perlas para el que no se sabría encontrar broche y cuya existencia no pende siquiera de un hilo, eso es la desesperación. Del resto nohablemos. Acabaríamos por desesperarnos si comenzáramos. Yo desespero del tragaluz hacia las cuatro, desespero del abanico hacia las doce, desespero del cigarrillo de los condenados. Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene corazón, la mano permanece siempre ante la desesperación jadeando, ante la desesperación que los espejos jamás nos dicen si ha muerto. Vivo de esa desesperación que me encanta. Me gusta esa mosca azul que vuela por el cielo a la hora en que las estrellas canturrean. Conozco a grandes rasgos la desesperaci6n de los largos y frágiles asombros, la desesperaci6n de la soberbia, la desesperación de la ira. Me levanto todos los días como todo el mundo y extiendo los brazos sobre un papel de flores, no me acuerdo de nada, y siempre descubro con desesperaci6n los bellos árboles desarraigados de la noche. El aire de la habitaci6n es bello como unas baquetas de tambor. Forma un tiempo de tiempo. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Es como el viento que me ayuda. ¡Se tendrá idea de semejante desesperación! ¡Fuego! Ah, vendrán otra vez... ¡Socorro! Helos ahí cayendo por la escalera... Y los anuncios de periódico, los letreros luminosos a lo largo del canal. A grandes rasgos la desesperación carece de importancia. Es un incordio de estrellas que de nuevo va a formar un día de menos, es un incordio de días de menos que de nuevo va a formar mi vida.

ANDRÉ BRETÓN

( Francia, 1896 - 1966 )

Versión en español de Manuel Álvarez Ortega

Imagen:

Two Head Are Better Than One

Jeremy Geddes

http://beinart.org/artists/jeremy-geddes/gallery/paintings/#

Correspondencia de la Momia

Esa carne que ya no se tocará en la vida,
esa lengua que ya no logrará abandonar su corteza,
esa voz que ya no pasará por las rutas del sonido,
esa mano que ha olvidado hasta el ademán de tomar, que ya no logra determinar el espacio
en el que ha de realizar su aprehensión,
ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos,
todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del vacío en que la compulsión
de haber nacido me ha colocado.

Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente.
Físicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento.

Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones abandonadas.

Pero esa muerte es mucho más refinada, esa muerte multiplicada de mí mismo reside en una especie de rarefacción de mi carne. La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tinta, la que obstruye las salidas del espíritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el filo del cuchillo.

Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre el fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida y sus flores.

Todo lo que tiene un nombre bajo la bóveda compacta del cielo, todo lo que tiene un frente, lo que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo eso pasa en las rotaciones de ese fuego en el que se asemejan las olas de la carne misma, de esa carne dura y blanda que un día crece como un diluvio de sangre.

La habéis visto a la momia fijada en la intersección de los fenómenos, esa ignorante, esa momia viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vacío, que se espanta de las pulsaciones de su muerte.

La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad. La conciencia como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtualidad obligada.

Hay en esa momia una pérdida de carne, hay en el sombrío lenguaje de su carne intelectual toda una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las venas de esa carne mística, en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra especie de engendrar, se pierde y se devora a sí misma en la quemadura de una nada errónea.

¡Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de ese mundo en su devenir, en sus consecuencias de flor.

Pero toda esa carne es sólo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...

Ausencias.

De "Oeuvres complètes (Tome I)

Versión de Aldo Pellegrini

Tango Feroz Intento de Cover

Carta a mi mismo a los 46 años

Salut!

Si alguien te pregunta qué pasó a los 23… Si fuera vos… Va, a los 23 todo es un desorden; Mareo Maestro dice que es cuando la vida empieza, la vida real. Yo siento que es como si nada, solo que uno se vuelve más pragmático y egoísta que antes (por magias adversas)… Hasta ahora voy descubriendo que después de tanto perder-me voy resumiendo un poco aquello que me delinea: conozco objetivamente mis influencias en arte digamos, me sueño en Balí, le creo a Bretón, me dirijo a Buda, a Cristo y Lucifer con el mismo respeto, maldigo con la misma furia lo que amo y odio, dudo de lo que creía hace unos minutos, iré a Paris, quise suicidarme –como todos-, odio a Odio a Botero, suspiro con las tardes naranja sobre ese volcán de clichés… soy un dibujo y todos los días me matan.

Todos los días pierdo, pero como dijo Maturana (odio el futbol de una vez y para siempre) “Perder es ganar un poco”… Es como una borrachera: furor, pobreza, nauseas, vomito, fiebre, tristeza, incertidumbre, lagrimas, promesas, risa, paganerías (¿?), jaqueca…

Digamos que un hombre a mitad de tu vida debería conocer a León de Greiff, a Spinetta, a Camilla la bonita de la ciudad, un poco el amor... todo con proceso, es decir, con conjuros, desde la nada… Debió conocer alguna variedad no muy amplia de drogas, debió criar un gato o al menos contemplarlo desde una distancia prudente –diez/quince centímetros- debió llorar sinceramente en silencio y en soledad, debió tener una piedra Zen traída de un viaje no muy exiguo, debió fabricar un blues, al menos en experiencia, debió olvidar al menos el 30% de su vida pasada, al menos lo que odiaba estúpidamente, o a la primera profe de la que se enamoró, digo yo, no se… Todo eso hermano Yo, Yo he vivido cosas parecidas a eso que escribo sin mucha justicia, quizás alardeando…

A los 23 se teme alguna enfermedad latente, de largo aliento, comercial, terrorista y con agudeza para la vejez…

La compañía de una mujer soñada pasa a segundo plano, no porque se valore menos, sino porque ya no es urgente, hay paciencia, no así para ser viejo o niño en el mejor de los casos, apacible de cualquier forma. Al menos en este segundo hay. Dudo mucho que en tu lugar y tiempo creas estas barbaridades de vagabundo desorientado. Seras apacible espero.

Se debió soñar lejos y frustrarse adentro, despertar, se debe despertar mucho sin querer a veces, porque es mejor soñar siempre, a esta edad todavía se puede soñar aunque cueste un poco más que antes. Eso sonará raro porque este es otro antes, tu estas después, para ambos es ahora, bueno en fin!… A los 23 hay que arrepentirse mucho pero sin tanta fuerza, sólo como burla pequeña, para no caer en eso que te hace un payaso para ti mismo, hay que pensar en qué pasará a los 46, ¿Qué pasa?... Uno deja de creer que en algún momento se parece o pareció o es una reencarnación de alguna apariencia, empieza a presenciar al estilo Fernando Gonzáles, que dicha…

A mis 23 años he perdido millones de pesos ajenos, algunos dientes, bellas mujeres, la cordura, la voz, un poco de entusiasmo, miedo…. También conozco la guerra, la detesto, le hago la guerra con artimañas limpias y débiles por limpias, tengo conciencia ambiental de mediana trascendencia, un grado de incoherencia casi adolescente, amo el chocolate, el sexo, el amor, pretendo mujeres complicadas, sin mucho empeño, me gano problemas fácil, casi con respirar, me peino mi cabello grueso que se cae como mis ganas de levantarme mañana… mañana que tengo que ir al odontólogo, aunque es rockero el tipo y siempre es bueno encontrar a alguien rockero en una situación de tal adversidad…

A los 23 se es ridículo, la duda supera cualquier certeza, seguramente por eso Mario cree que a los 23 empieza la vida, porque es una edad de calamidades que brotan como un mantra, esto es un infiernito, un peladero de malas prácticas, una oportunidad para crecer, un momento que se suspende…

¡Hasta pronto viejo cacreco!

me quedan ya solo tres suspiros, agoté mi vientre de purpuras para tus noches, para el frio azul de tus noches de febril ninfa, para tu silencio de carne terca, para tus mejillas de cielo... un aliento entrecortado para tres últimos suspiros, el vapor de mi saliva emigrante de tu piel pidiendo cuerpo, navegando hacia la nada... me queda un silencio entrecortado, tres suspiros para sacarte de mi jaula, para dijujarte cada vez más borrosa en mi jaula, para justificarte en mi ceguera... un adios entre cortado, uno, dos, tres... ya casi no me queda nada, como al principio.

Pastopolis respira poetry....

Prometeo

Vuelve el Recital Internacional de Poesía Desde el Sur, para todos aquellos amantes o visitantes ocasionales de lugares más nobles que el presente común y silvestre, tambien para quienes necesitan con furia un abrazo o una patada de parte de las letras fuertes o para cualquier desprevenido... Como Prometeo, quien robara el fuego a los dioses para entregarselo a los humanos, el Colectivo Sombrilla con el apoyo solidario de la Editorial Prometeo y su emblemático Festival Internacional de Poesía, se esfuerza para traer de nuevo un poco de fuego a las frias tierras del sur, que por estas épocas atraviesan una oscura temporada.

En su quinta entrega, este recital contará con la presencia de importantes personajes de la esfera poética a nivel mundial, nacional y local, y como es costumbre en este importante encuentro, habrá varios escenarios en toda la ciudad, principalmente sectores marginados, así como municipios aledaños con tradición en literatura como Pupiales y El Tambo.

Muy importante el esfuerzo de los locos en este campo, sobretodo por el alma del evento que tiene que ver con las flores y la vida, en medio de tanta putrefacción y muerte...

Pilosos entonces con aquello del Recital que será en los primeros días de Julio.

Si a usted le interesa pues le tengo el link! http://colectivosombrilla.blogspot.com/ o http://colectivosombrilla.tk/ ---> cuando arreglen ese dominio.... Una vuelta por ahí para más detalles...

Hasta otra!

Carlos.

Mario Rivero

Homenaje postumo al poeta Mario Rivero:

UN HABITANTE

Este hombre no tiene nada que hacer
sabe decir pocas palabras
lleva en sus ojos colinas
y siestas en la hierba
Va hacia algún lugar
con un paquete bajo el brazo
en busca de alguien que le diga
"entre usted"
después de haber bebido el polvo
y el pito largo de los trenes
después de haber mirado en los periódicos
la lista de empleos
No desea más que donde descansar
uno-por-uno-sus-poros
Hay tanta soledad a bordo de un hombre
cuando palpa sus bolsillos
o cuenta los pollos asados en los escaparates
o en la calle los caballitos
que fabrica la lluvia feliz
Y dentro en la tibieza
las bocas sonríen a la medianoche
algunas se besan y atesoran deseos
otros mastican chicles y juegan con sus llaves
crecen los bosques de ídolos
y el cazador cobra su mejor pieza

SEÑOR K


Franz Kafka
novelista checo
vendedor de seguros de vida
—Compañía de Accidentes de Trabajo
del Reino de Bohemia—
al cruzar los pasillos
de una notaría
y ver legajos empolvados
pensé en usted
Sentí que los días trabajan
discreta y taciturnamente
sobre nosotros
imaginé un espejo
y vi una arruga en mi frente
y una mosca
en la nariz del notario

Tomado de La palabra viva en http://www.udea.edu.co

17 de Abril : Día Internacional de la Lucha Campesina

¡ Juntos por los derechos de los campesinos y las campesinas !

El 17 de abril ha sido declarado por La Vía Campesina desde 1996 como el “Día Internacional de la Lucha Campesina” como homenaje a los diecinueve campesinos del “Movimiento Sin Tierra” asesinados por la policía brasileña durante una acción de movilización para acceder a ciertas tierras. Trece años más tarde, la lucha por el reconocimiento de los derechos de los campesinos y campesinas sigue siendo una prioridad para La Vía Campesina.

Las crisis actuales financiera, energética, alimentaria y en relación con el clima y la biodiversidad han puesto de manifiesto la culpabilidad, fragilidad e incongruencia del sistema económico liberal. Si apelamos a la razón, los gobiernos deberían abandonar las políticas que generan estas crisis y aplicar en su lugar las salvaguardias necesarias. En lugar de ello, observamos lo contrario: los constantes intentos de la OMC por concluir la ronda de negociaciones de Doha, la propagación en todo el mundo de acuerdos bilaterales de libre comercio o el lanzamiento en África de una nueva Revolución Verde centrada en las biotecnologías, por ejemplo. Incluso la Unión Europea (UE) está forzando a los países africanos a aprobar los Acuerdos de Asociación Económica (EPAs) para junio de 2009.

Los EPAs y las políticas neoliberales representan un peligro acuciante para África. Según un estudio de Impacto de los EPAs en la economía de Malí la firma de los EPAs conllevará nefastas consecuencias para los pequeños productores de leche. Ante la apertura de los mercados, muchos campesinos y campesinas se verán forzados a abandonar su producción. Los EPAs garantizan a las compañías multinacionales sus beneficios pero fracasan de lleno en dar respuesta a las necesidades de la población.

¡Unámonos el 17 de abril de 2009 para oponernos a los acuerdos de libre comercio en África y en el resto del mundo! ¡Actuemos juntos para mostrar que estamos hartos de que se ignore la violación flagrante de los derechos de hombres y mujeres en beneficio de las multinacionales! Reafirmemos nuestras reinvindicaciones: la soberanía alimentaria y las alianzas económicas que la defienden como la Alternativa Bolivariana para los Pueblos de Nuestra América (ALBA).

La Vía Campesina hace un llamado a todas sus organizaciones miembro, amigos y aliados para defender juntos el 17 de abril los derechos de los campesinos y campesinas (derecho al acceso a la tierra, a las semillas, al agua, etc). Puedes contribuir organizando alguna manifestación, un debate público, la proyección de alguna película, un mercadillo de productos locales, una fiesta, acción directa, concursos musicales, etc.

Apoya la Campaña Mundial de La Vía Campesina a favor de la Convención Internacional de Naciones Unidas sobre los Derechos de los Campesinos tal y como se acordó en la V Conferencia del movimiento campesino celebrada en Maputo en octubre de 2008. Esta campaña es nuestra herramienta de lucha contra las políticas neoliberales que atentan contra la soberanía alimentaria.

Suscríbete a la lista de distribución para participar en la acción del 17 de abril enviando un mensaje sin texto a la siguiente dirección:

http://viacampesina.net/mailman/listinfo/via.17april_viacampesina.net.

Te rogamos incluyas en la lista todas las acciones que ya estés organizando.

Más información en www.viacampesina.org

La Mata que Mata

Por: Alfredo Molano Bravo

SE OYE POR RADIO LA ALMIBARADA voz de una niñita que habla de la mata que mata y de los ríos de sangre que corren en el país.

Los publicistas usan medios perversos como la utilización de voces infantiles —tiernas, consentidas, pegajosas— para crear en sus audiencias determinadas imágenes. Los niños que oyen esta abusiva propaganda de la Dirección de Estupefacientes —seguramente pagada con dineros de la DEA— tienen que imaginarse el país como una gran carnicería. Y a quienes cultivan la marihuana y la coca, campesinos, colonos e indígenas, como unos monstruosos asesinos con las manos untadas de sangre. Los niños tenderán a generalizar esta imagen y a mirar a cualquier pobre como un criminal. Pero, además, Estupefacientes pone a los niños a decir mentiras y a creérselas, porque ninguna mata, mata. Y los pone a mentir en materia grave: la guerra. ¿No es esta una manera cínica de meter a la niñez en los campos de batalla? Unicef, especializada en gritos de fariseos, no dice ni mu, y hasta con cierta razón, porque teme el papirotazo de su excelencia. No hay ninguna mata que mate, o por lo menos que mate por contacto directo. Ni siquiera el borrachero, arboloco, cacao sabanero o floripondio mata a la gente. No hay ninguna mata a la que se le pueda echar la culpa de la guerra. Sólo en las mentes del Presidente y de algunos militares cabe la tesis de que hay “matas de cocaína”, que es como decir que hay árboles de aspirina.

Desde hace miles de años, la coca es un arbusto sagrado para la mayoría de comunidades indígenas; lo cultivan las mujeres, y sus hojas secas, mezcladas con hojas de yarumo tostadas o con conchitas molidas, son consumidas en forma ritual por los hombres adultos. Sin la coca los indígenas no habrían resistido la salvaje invasión europea. Las hojas de coca no sólo no matan, sino que son de los alimentos más nutritivos que existen. La propaganda de la niñita a media lengua que llama a criminalizar a sus cultivadores hace parte del hecho, de la ola que legitima las masacres contra los pueblos kankuamo, emberas-chami, awá, y nasa, para hablar sólo de los grupos golpeados este año. La propaganda no es la culpable, claro está, pero justifica a los ojos de los niños matar a los que cultivan matas que matan. La verdad es otra: si a los indígenas les quitan sus matas de coca, los matan. Uribe va en contravía de los vientos que corren en materia de drogas ilegales. Los ex presidentes Gaviria; Zedillo, de México, y Cardoso, de Brasil, han declarado que la “guerra a las drogas” ha fracasado rotundamente, e incluyen en ese fracaso el Plan Colombia. La guerra contra las drogas sólo ha dejado —¡esa sí!— muertos y corrupción y representa hoy la mayor amenaza contra la democracia y la paz. Los ex presidentes han pedido la descriminalización de la marihuana para uso personal. Sin duda, el mensaje está dirigido a Obama, con la idea no descabellada de que el nuevo gobernante “revise a profundidad” las políticas antidrogas. Como era de esperarse, Uribe brincó a la media hora y ordenó a sus escuadrones parlamentarios cerrarle el paso a la legalización, enterrar la dosis mínima y tratar a los consumidores como enfermos mentales. La posición de Uribe va más allá de su guerrerismo y su pacatería; el tiro va —es evidente— contra Carlos Gaviria, que fue el magistrado ponente en la Corte Constitucional de la razonable dosis mínima, y contra Ernesto Samper, que hace años pidió lo que ahora Gaviria pide. Sólo cabe rezarle al padre Marianito que ni el Presidente ni su par de angelitos sufran cualquier día una crisis artrítica.

Alfredo Molano Bravo

Tango en Segunda

EL SILENCIO DE LAS SIRENAS

Existen métodos insuficientes, casi pueriles, que también pueden servir para la salvación.
He aquí la prueba:
Para guardarse del canto de las sirenas, Ulises tapó sus oídos con cera y se hizo encadenar al mástil de la nave. Aunque todo el mundo sabía que este recurso era ineficaz, muchos navegantes podían haber hecho lo mismo, excepto aquellos que eran atraídos por las sirenas ya desde lejos. El canto de las sirenas lo traspasaba todo, la pasión de los seducidos habría hecho saltar prisiones mas fuertes que mástiles y cadenas. Ulises no pensó en eso, si bien quizá alguna vez, algo había llegado a sus oídos. Se confió por completo en aquel puñado de cera y en el manojo de cadenas. Contento con sus pequeñas estratagemas, navegó en pos de las sirenas con inocente alegría.
Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio. Ningún sentimiento terreno puede equipararse a la vanidad de haberlas vencido mediante las propias fuerzas.
En efecto, las terribles seductoras no cantaron cuando pasó Ulises; tal vez porque creyeron que a aquel enemigo sólo podía herirlo el silencio, tal vez porque el espectáculo de felicidad en el rostro de Ulises, quien sólo pensaba en ceras y cadenas les hizo olvidar toda canción.
Ulises, (para expresarlo de alguna manera) no oyó el silencio. Estaba convencido de que ellas cantaban y que sólo él se hallaba a salvo. Fugazmente, vió primero las curvas de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Creía que todo era parte de la melodía que fluía sorda en torno de él. El espectáculo comenzó a desvanecerse pronto; las sirenas se esfumaron de su horizonte personal, y precisamente cuando se hallaba más próximo, ya no supo mas acerca de ellas.
Y ellas, más hermosas que nunca, se estiraban, se contoneaban. Desplegaban sus húmedas cabelleras al viento, abrían sus garras acariciando la roca. Ya no pretendían seducir, tan sólo querían atrapar por un momento más el fulgor de los grandes ojos de Ulises.
Si las sirenas hubieran tenido conciencia, habrían desaparecido aquel día. Pero ellas permanecieron y Ulises escapó.
La tradición añade un comentario a la historia. Se dice que Ulises era tan astuto, tan ladino, que incluso los dioses del destino eran incapaces de penetrar en su fuero interno. Por más que esto sea inconcebible para la mente humana, tal vez Ulises supo del silencio de las sirenas y tan sólo representó tamaña farsa para ellas y para los dioses, en cierta manera a modo de escudo

Franz Kafka, Praga, 1883 - Kierling, Austria, 1924

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Imagen
Caniglia -Untitled
http://www.beinart.org/artists/caniglia/?GID=898

Laura Va - Almendra

Violando Farewell

...de Farewell de Neruda, he tomado esta parte para no decir otra cosa...




Desde el fondo de ti, y arrodillado,
un niño triste como yo, nos mira...

...Yo no lo quiero, Amada.

Para que nada nos amarre
que no nos una nada.

Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron tus palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.

Amo el amor de los marineros
que besan y se van.

Dejan una promesa.
No vuelven nunca más.

En cada puerto una mujer espera:
los marineros besan y se van.

(Una noche se acuestan con la muerte
en el lecho del mar.)

Amo el amor que se reparte
en besos, lecho y pan.

Amor que puede ser eterno
y puede ser fugaz.

Amor que quiere libertarse
para volver a amar.

Amor divinizado que se acerca
Amor divinizado que se va.

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,
ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada
y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. ¿Qué más? Juntos hicimos
un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tú serás del que te ame,
del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.
Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.
Y yo le digo adiós.

Pablo Neruda
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Imagen
Carrie Ann Baade/Demon Mother
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King Crimson - Fallen Angel

Un -Como Mosquito-. (Cuento rápido)

Esta tarde de convalecencia, después de acordar un Martes de colores con Angelita, salí a la terraza* a tomar el sol para ponerle contra al oscuro virus de la gripa, revisé el paisaje buscando una idea temporal para desvanecer el cotidiano denso y los temores de mañana. Ahí estaba el viejo sol con todos los regalos que brinda en alianza con el mundo y la escasa vista que nos corresponde, el paciente volcán Galeras, las vecinas de terrazas contiguas como buscando algo para la gripa entre sus ropas sucias y mi cabello que quiere irse volando todos los días sin contemplar mi afecto… -todo en su lugar, pensé. Entonces tuve ganas de mojarme un poco para espantarme la pereza, me incliné hacia el cubo de agua que me gusta imaginar sin el molde de cemento y me detuvo una fractura en la tensión superficial del contaminado cuerpito de agua. Era un -Como Mosquito-. Agonizaba el pobre en el ancho mar, agua demasiado mansa para poder salvarse… Lo contemplé por unos segundos, lamenté que no disfrutara del sol como yo, en mi comodidad de ruana y babuchas y decidí intervenir en su fatídico momento. Tomé una semillita de Diente de León, de esas que vuelan coqueteándole al futuro y le ofrecí al torpe bicho una balsa para descansar un poco de la jornada que se notaba extenuante para el, para mi asombro, el orgulloso rehusó mi buena voluntad… En ese momento, inducido por poderosas circunstancias, King Crimson al fondo, me resultó imposible no ponerme en el lugar de dios, -en caso que existiera, me dije, debe sentirse conflictuado salvando a sus hijitos. Así me sentí, dudé de la naturaleza del momento agonizante, del móvil de la muerte para este crimen: ¿Era suicidio? ¿Fue un desafortunado accidente?... Trasladé mi terraza a un estado superior, el popular cielo, pensé en los Ángeles en general y en los que por alguna circunstancia terminaban en algún rincón oceánico, sus razones, su agonía... la mano bonachona del dudoso dios que salva a los caídos.

Ya resuelto, puse mi propia carne, suprimiendo el temor natural del hombre a los bichos, como muestra verdadera de mi coexistencia amorosa con ese ser minúsculo y haciendo lo que tal vez él haría en mi lugar (dios bicho!!), le di en mi mano un camino de vuelta al cielo que dejó de recorrer con sus mundanas intenciones, por esa causa que nunca sabré. Él, resignado a la vida, se aferró a los surcos cutáneos de mis dedos, “escaleras al cielo” pensé pretencioso, sintiendo mi ego regocijarse en engañar una muerte ajena. Le devolví la densidad del concreto, la tibieza del sol mientras se camina débil, sus preocupaciones… Supervisé su caminar confuso, sus contorciones con las que parecía insultarme y sentí vergüenza por mi afán egocéntrico de salvar su vida y sentirme mejor, fui dios mientras tuve gripa y eso me llevó a la vergüenza… Así que resolví escribir sobre esta experiencia para enmendarme en alguna medida con ese -Como Mosquito- cuyo nombre y destino siempre desconoceré. Quise mientras escribía, volver a ver al mosquito y tal vez preguntarle sobre todas las cosas que pasé por alto, pedirle que me dejara poner su foto en este blog para que la gente sepa, y pedirle que insulte a dios (en caso que existiera) de mi parte, en nombre de todos los Ángeles que no dejó morir. Al volver ya no había nada de él en mi terraza a no ser por esta historia que ya me pesa, volviendo a lo habitual.
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*No se porqué se llama terraza, ¿alguien me puede decir?

Imagen
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Serge Gainsbourg - Ce Mortel Ennui

BALADA DEL DISPARATORIO BÁQUICO, IMPREGNADA DE MÚLTIPLES ROMANTICISMOS

Dícela "El Ebrio"

Aquesto dixo “El Ebrio”, una vegada.

Aquesto dixo con su voz cansada.

Aquesto dixo por la madrugada.

Yo dello non sé nada.

Bebamos en las cráteras de oro

que laboró el cincel benvenutino,

champagne, bulbente y bullicioso vino.

Bebamos en las ánforas de barro

doria hidromiel; en el panzudo jarro

blonda cerveza, y en las cristalinas

frágiles copas el anís sonoro

así como las finas

mixturas sibilinas.

"Porque es dulce olvidar".

Bebamos en las cráteras de oro

el líquido tesoro

que enloquece las mentes

y elide los deseos,

y que sume los sueños impotentes

en helados Leteos!.

Porque es dulce olvidar. ¿Algo esculpido

quedar merece en el cerebro? Nada!

Porque es dulce olvidar...

El viento azota

la cima de los árboles, tedioso;

vacila el corazón ante la rota!

El espíritu vago!

¡La voluntad errátil

es un tortuoso Yago!

y el soñar aterido...:

¡el soñar aterido y no vibrátil

ni altanero!... y nostálgico, anheloso

de una distinta vida...

Los jardines románticos

horros están de idilios.

Y son hueros los cánticos

jocundos de Himeneo!

Dormita ya el Deseo!

Ya dormita el Amor!

Y yerra -enloquecida-

por sus ludies exilios

de Dolor,

l’alma pura de Ofelia,

mientras Hamlet, moroso y taciturno

sepultóse en sí mismo!”

Ya no existela verdad, si ha existido... Ya no es nada

la belleza, y lo es todo! y la tristeza

¡cómo es asaz vulgar y adocenada!

Yo buceo un abismo

y el tal abismo es hueco!

Todo es superficial, mentido y triste.

Todo: el Amor y la Naturaleza,

el Mar, las Nubes, la ideal Belleza:

sólo restan cinismo,

rutina, y el enteco

sentido de lo práctico y la cómica

metafísica vómica!

Es preciso beber la sangre cálida

de los magos elixires!

Complicados brebajes, quinta-esencia,

sudor de las retortas y alambiques;

todos los filtros químicos y alquímicos

el díctamo, el nepentes,

súmanme en la demencia!

En el absintio quiero que se esconda

-tras de sus de sirena glaucos ojos-

mi espíritu arbitrario,

mi corazón, y toda la amargura

de abolidos despojos!

Es preciso beber la sangre cálida,

sangre morena

o sangre blonda!

En el absintio quiero que se esconda

-tras de sus glaucos ojos de sirena–

mi corazón, y toda la amargura!

"La azul locura pálida,

soberana locura,

se asile en mi cerebro solitario!"

Bebamos en las cráteras de oro

todo el licor que corre por la vena

de la pródiga uva;

y hagamos la serena

-la serena o la loca-

vida del que en sí propio no se toca

y que en nada se halla...

-Búdico sér en éxtasis,

Jaiyám bajo los astros,

Edgar en la taberna,

Diógenes en su cuba...

Desdeñosos e impávidos,

sonrientes,

mirando la batalla

sempiterna, mirando la batalla

de apetitos, la gresca y el estridir de dientes

y el vulgar forcejeo

para ascender, para medrar, para vivir...

"Nosotros -sí, nosotros-

olímpicos yazgamos sobre el trípode sacro:

claudicantes e irónicos,

sonrientes espectadores del simulacro,

sin recordar, sin añorar,

sin anhelar,

¡sin un solo deseo!"

Brúña el trágico véspero

con sus hórridas lumbres

incendiarias;

dóre el amanecer con vagas lumbres

y medias-tintas de atediada suavidad;

o aljofáre la luna

del bebedor la cabellera bruna

o la blonda o endrina cabellera

nimbada de doliente claridad,

y bebamos el vino,

y bebamos el vino,

y bebamos el vino!

Aquesto dixo el Ebrio una vegada.

Aquesto dixo con su voz cansada.

Aquesto dixo por la madrugada.

Yo dello non me curo. Yo dello non sé nada.

Gaspar de la Nuit.

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Tomado de

http://amediavoz.com/greiff.htm#BALADA%20DEL%20DISPARATORIO%20BÁQUICO,%20IMPREGNADA%20DE%20MÚLTIPLES%20ROMANTICISMOS

Miles - Blue in Green

Un Seductor Diario

Gonzalo Arango
A veces soy feliz, especialmente cuando amo. Dejo que la vida me pase por los ojos y me dejo existir con una pasividad que no hace resistencia al temor ni a la idea de morir. El espíritu de inquietud cede sus furores al silencio, y una especie de bruma adormece las impaciencias del alma.

Pero el amor, aunque es mi sentimiento más creativo, no puede ser nunca la imagen de un amor feliz. Tiene que ser, necesariamente, un sentimiento de turbación, de ruptura. Tenerlo a distancia para conquistarlo, en esa lucha radica su belleza. Poseer plenamente un ser es destruirlo. Así, un sol deslumbrante destruye la luz, sofoca la mirada y arruina el esplendor de los objetos. La posesión es mortal al deseo, le roba su encanto, su misterio, ese misterio que es la esencia del amor, su arma más seductora. Por eso, la mujer que oculta su identidad en un antifaz, es excitante hasta la locura: estimula nuestra pasión de posesión, nuestra pasión creadora. Su ocultamiento se abre como un desafío a nuestra sed de conquista.

La mujer, al entregar su amor, debe conservar para sí una zona inédita, de penumbra, ésa que el hombre descubrirá después de la posesión, que casi siempre deja en el espíritu un sentimiento de rendición y nostalgia.

Si en ese proceso de la conquista esa zona se ilumina con la plenitud, los amantes deben renovarla, crearle al cielo de la pasión una nueva estrella y una nueva distancia. Y así, el proceso creador del amor se hará infinito, y el sexo dejará de ser un reclamo transitorio del instinto, para convertirse en un poema de vida y atormentada belleza que sellará su duración, salvándose de las amenazas de la rutina y el tedio.

No proclamo la astucia y la traición que son armas fraudulentas del amor pueril. Quiero excitar a la mujer a una rebelión de su naturaleza para que se sacuda los complejos seculares de la burda dominación que la tienen sometida a un destino miserable de objeto erótico y justificador del egoísmo viril. Esta liberación será posible cuando la mujer decida romper las antiguas estructuras que no le permiten más alternativa que una fatalidad procreadora, y cuando abandone el coqueto narcisismo del eterno femenino, por cuya imbecilidad ha pagado un precio demasiado caro. Entonces sí será un ser humano, un espíritu creador de valores cuyo porvenir no sólo es el hombre, sino la Historia.

Todos amamos alguna vez, y fracasamos un poco. La experiencia, unida a la reflexión sobre los sentimientos, nos enseña a conocer la naturaleza del alma, que es compleja como el misterio del mundo.

El amor tiene dos enemigos mortales: la felicidad total y la desdicha total. Ambos, si se erigen en sistemas eternos de vida emocional, acabarán por destruirlo. Lo ideal sería una verdad de amor cuyo equilibrio radicara en un poco de certeza y un poco de duda; de posesión y de lejanía; de plenitud y ansiedad; de ilusión y nostalgia. En la síntesis de estos opuestos el amor encontrará su centro de gravedad, su energía y sus fuentes de duración.

—¿Por qué nunca dices que me amas?

—¿Para qué? Adivínalo. Si te lo estuviera recordando a toda hora te aburriría y dejarías de amarme.

Tenía razón. Con su silencio ponía en movimiento mi fantasía, me excitaba a una lucha con sus fantasmas interiores, me ponía a dudar, a padecer los terrores de la esperanza, o las dulzuras de la desesperación.

El único porvenir del amor es el presente, y merecerlo cada día. Pues el amor tiene la duración de las cosas efímeras: del día, de la ola, del beso. Su “eternidad” depende de ese movimiento continuo para que una ola forme a la siguiente, y el beso induzca de nuevo al deseo. Con este ritmo incesante el amor puede ganarse como una victoria para cada día, que es mejor que para toda la “eternidad”.

Esa es, en esencia, la naturaleza y el destino del amor: lo que nace, vive, languidece, muere, y constantemente resucita. Y su resurrección dependerá del milagro que no es otra cosa que la Poesía. Pero esta poesía no son versos, ni se refiere a idealismos despojados de carne. Esa Poesía es Vida, está hecha del cuerpo de los amantes, sus deseos, sus silencios, y de cada átomo de energía viviente.

El amor, esa efusión, no es un divorcio del cuerpo y del espíritu, sino sus bodas. No existe el amor carnal ni el amor ideal. Tales prejuicios son aberraciones de la moral. El auténtico amor, el puro amor, es la apoteosis de cuerpo y alma en la unidad viviente de dos seres triunfando sobre la muerte.

Digamos en su honor que el amor es un misterio, y que su única evidencia es que existe. Pues sin duda existe y aclara otros misterios con su poder revelador. A veces, en noches de desamparo y amargo ateísmo, en brazos de una mujer, he descubierto el rostro de Dios. Por eso para mí es sagrado, porque colma en mi alma los abismos de lo divino, la necesidad de un ideal que dé sentido a la vida y haga florecer la tierra. Pues Dios es todo lo viviente, sobre todo una mujer amada, excepto cuando carga el amor de cadenas, de servidumbres, para hacer de la vida un infierno.

Esos pensamientos que imprimo sobre el amor son la respuesta a una pregunta furtiva de una mujer burguesa. Ella quería saber si el amor era para mí algo espiritual o material. Yo le dije con sumo respeto:

—Señora, son las dos cosas, pero en la cama.

Como era célibe y puritana se escandalizó. Pero yo no tengo la culpa de que el rostro de la verdad sea, como en el amor, un rostro desnudo. Mejor dicho, dos rostros desnudos.
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Fuente:

Obra negra. Santa Fe de Bogotá, Plaza & Janés, primera edición en Colombia, abril de 1993, pp: 145 - 146.

Mogwai - Friend Of The Night

Desayuno Desnudo

Nada de existencialismo... a comer!.

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Imagen: Lunch Monkey, de Karl Persson.

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Bar La Sucia Mañana del Lunes

El bar abre los domingos en la tarde. A las cinco. Densas nubes de humo azul cubren el ambiente. El humo se desliza por los hombros, por las manos, por las nalgas, por las tetas de aquellos hombres y mujeres que están sentados en la barra, en silencio, chupando su cigarrillo lentamente, sin afán trip trip trip. Nadie habla con nadie. Nadie le enciende un cigarrillo a nadie. Nadie se llama Nadie.Nadie tiene a nadie. Nadie se fuma su cigarrillo. Nadie se toma su vodka con hielo. Nadie tiene el culo frío. Nadie ama a nadie. Nadie odia a nadie. Nadie es nadie.Nadie tiene la mirada yo no sé trip trip trip, qué vaina tan jodida. Nadie viene todas las noches y le die a Nadie oye Nadie no te acerques nadie, Nadie no quiere nada con nadie trip trip trip. Una noche Nadie se levantó de su asiento en la barra y se dirijió al baño, al fondo a la derecha muñeco, entró y cerró la puerta. Luego Nadie se miró al espejo, al sucio espejo que había reflejado muchos nadies en muchas tontas noches de domingo y entonces Nadie se dijo no soy nadie, qué vaina tan jodida trip trip trip y se destapó los sesos con una pistola y talvés Nadie pensó en la canción de Lennon que dice que la felicidad es un revólver ardiente trip trip trip. Nadie escuchó el disparo que provenía del wc, al fondo a la derecha. Pero Nadie no murió en el acto. Antes de morir escribió en el espejo del wc que odiaba la sucia mañana del lunes, qué vaina tan jodida, y de ahí salió el nombre del puto bar trip trip trip. Desde ese día, la víspera de los lunes los habituales del bar se dirigen al wc y vomitan en honor a Nadie que bautizó con su sangre, un poco de pólvora y vodka la sucia mañana del lunes en el espejo del wc, qué cosa tan seria.

Opio en Las Nubes / La Sucia Mañana del Lunes.

De Rafael Chaparro M.

Cerati - Fantasma